nenúfar-suspiro

de olhos fechados, vejo-te

és tatuagem no salão interior das pálpebras

de manhã, de tarde, à noite

de olhos abertos, despedes-te

estás muito longe e o ar fura-me os pulmões

as pegadas antecedem-me os passos, perco-me

és um nenúfar a afastar-se da margem do lago

sou um suspiro com medo de nadar

pudesse um barco levar-me para dentro dos teus pulsos brancos

nem que fosse por um momento

para neles naufragar

Comentários

Mensagens populares deste blogue

para... a três vozes, em Si Maior

[I] A voz trémula [a] risca no ar uma fina linha vermelha [II] Em forma de pergunta, [b] o olhar intermitente de um sorriso [III] São flores silvestres [c] que tatuas na minha vontade [IV] De segurar a tua mão, [d] de passar o tempo a tentar responder [V] Em certas manhãs, [e] a tempo de continuar a ser [VI] Encontro absoluto de bichos-da-seda [f] para lá do tempo e da morte [VII] Sem mentiras nem remorsos [g] em silêncio, a sentir a voz da pele [I], [II], [III], [IV], [V], [VI], [VII] ou [a], [b], [c], [d], [e], [f], [g] ou [I], [a], [II], [b], [III], [c], [IV], [d], [V], [e], [VI], [f], [VII], [g]

Ler mais

Em memória de um nariz partido (ao Sá)

O chão bateu-me na cara Numa noite morna e esverdeada Lembrava pouco do que se tinha passado Antes de ser socado pelo passeio de cimento Levantei-me com uma máscara de sangue A escorrer como um cachecol Ainda cortei uma mão numa poça envidraçada E sujei outra, não sei como, manga acima Numa mistela nauseabunda Havia monstros a falar muito alto e ao mesmo tempo Que me agarravam as mangas e puxavam Dezenas de faces obscuras e viciosas Amontoavam cacofonias indecifráveis As luzes perfuravam-me os olhos E uma porção de barro, muito azeda, Bloqueava a minha garganta inerte Onde se sobrepunha uma cabeça De três toneladas de delirante cinética A tentar escapar do pesadelo No outro dia, não percebia como é que O Rasputine me tinha deixado em casa Salvo, sujo e com o nariz partido

Ler mais

burocracia

receio o minotauro receio as bestas, por familiaridade mas sei que o perigo está nos labirintos diz o que queres, Maria.

Ler mais

vento tíbio

Pesquisar neste blogue