vento tíbio

Demoras-te a falar sobre o tempo. Sobre o tempo rápido, o tempo moroso, o que gostas e o que te atrapalha. [ O tempo passa. Falas de juventude e de velhice e de aforismos desvairados que não entendo. "Para lá caminhamos..." [ O tempo passa. E enquanto falavas do tempo, senti que ele passa assustadoramente mais rápido quando te oiço. [ O tempo passa. O tempo é o nada onde acontecem as coisas que o fazem durar. Importam-me as coisas. [ E o tempo passa.

Hoje não é [ hoje Já não é de pedaços de dor que se quebra o caminho Aqui não é [ aqui Lá, vive no meu coração. Dentro E aqui, lado a lado, acima e abaixo Eu já não sou [ eu Não sou. Estou aqui e ali, em caminho Estou no que conheço, no que não conheço, em ti, no mar, na árvore Não sou coisa nenhuma O que a chuva, o vento, os rios, os pássaros respigadores, os postais perdidos, os perdidos, os encontrados e os desencontrados e o que trazem todos nos seus bolsos ou nas mãos vazias, desenham-me a silhueta do rasto que deixo no tempo. Luz de pedra [ pedra de água O sangue de fogo [ que fundiu o vento sul Desenhando orquídeas [ nos pés gretados Dos velhos caminhantes Que, leves como o pólen [ se ergueram da terra [ como fontes suspensas Rindo como o gavião [ e pulando de cor em cor Oferecendo aos povos uma harpa [ dentro de cada boca Para que cantassem com todo o ar da abóbada celeste [ panta rei